Leitura Partilhada
sexta-feira, agosto 28, 2009
Ulisses passeando na brisa da tarde
O que originou levar para férias um pesado livro, intitulado Ulisses, considerado o romance mais bem conseguido do século vinte?
O ter já adiantado a leitura, estando a iniciar o capítulo 14, página 420 de um total de 843 que a edição Livros do Brasil, Colecção Dois Mundos, Lisboa, 2001 alberga. A oportunidade de sair por alguns dias da rotina de leituras obrigatórias a saber: as biografias de três reis portugueses do século XVII, os manuscritos relativos à Academia dos Generosos e outras leituras decorrentes do exercício da profissão. A vontade de arrumar de vez com a sensação de que falta qualquer coisa.
Em que lugar se procedeu à leitura?
Junto da piscina de um qualquer aparthotel do sotavento algarvio, entre os dias 16 e 23 de Agosto de 2009, durante a tarde, tendo-se a mesma por vezes estendido pela noite dentro, de acordo com a necessidade de amarrar as pontas de uma ideia que o enredo ia oferecendo.
Que sensações despertou o próprio acto de leitura?
Curiosidade, surpresa, encantamento, cansaço, sonolência, distanciamento, proximidade, afecto.
Que circunstâncias envolveram a leitura?
As crianças na piscina, as palavras estrangeiras, a música no bar, a brisa. A sensação boa e refrescante dos banhos de mar. Um sol de fim de tarde que fez lembrar outros títulos de obras, ou frases bíblicas, como essa que está no topo do post e que originalmente é assim: um deus passeando na brisa da tarde.
É o Algarve uma Ítaca?
Sim e não. Sim, porque as pessoas que descem até lá/cá, deixaram a sua residência à procura do que se chama umas férias bem merecidas e umas férias bem merecidas sempre são um lugar de pertença. Que esse lugar tenha coordenadas geográficas do Algarve sem que seja possível tirar fotografias, pouco importa. Não, porque é pouco provável que Ítaca consiga albergar tanta gente sem se descaracterizar, sem perder quase toda alguma magia. Por exemplo, Penélope muda-se para a serra para poder tecer em paz e Telémaco distrai-se com a sua mota de água, pois nem um nem outro acreditam que Ulisses se resolva a aparecer.
E por que razão fizeste a pergunta anterior?
A pergunta anterior, à semelhança de todas as outras, incluindo esta, pretende reproduzir aqui o protótipo textual - considerando a tradução em causa - do extenso capítulo dezassete do já referido Ulisses de James Joyce, o qual, segundo a nota de rodapé, corresponde à chegada de Ulisses de Homero a Ítaca, ou seja, à chegada de Bloom a casa às duas da manhã do dia dezassete de Junho de 1904.
O que se pretende com este texto?
Primeiro, dar notícia da conclusão de uma leitura considerada difícil mas imprescindível para quem gosta de ler; segundo, partilhar um pedacinho minúsculo das impressões sobre a obra primeira do Leitura Partilhada; terceiro, lembrar que não estamos sozinhos quando nos aventuramos a descobrir aquele dia 16 de Junho de 1904, quero dizer, não estamos sozinhos perante Stephen e Bloom e Molly. O tradutor deixa muitas dicas que ajudam a mapear os capítulos. Mas um mapa é apenas um instrumento.
O que originou levar para férias um pesado livro, intitulado Ulisses, considerado o romance mais bem conseguido do século vinte?
O ter já adiantado a leitura, estando a iniciar o capítulo 14, página 420 de um total de 843 que a edição Livros do Brasil, Colecção Dois Mundos, Lisboa, 2001 alberga. A oportunidade de sair por alguns dias da rotina de leituras obrigatórias a saber: as biografias de três reis portugueses do século XVII, os manuscritos relativos à Academia dos Generosos e outras leituras decorrentes do exercício da profissão. A vontade de arrumar de vez com a sensação de que falta qualquer coisa.
Em que lugar se procedeu à leitura?
Junto da piscina de um qualquer aparthotel do sotavento algarvio, entre os dias 16 e 23 de Agosto de 2009, durante a tarde, tendo-se a mesma por vezes estendido pela noite dentro, de acordo com a necessidade de amarrar as pontas de uma ideia que o enredo ia oferecendo.
Que sensações despertou o próprio acto de leitura?
Curiosidade, surpresa, encantamento, cansaço, sonolência, distanciamento, proximidade, afecto.
Que circunstâncias envolveram a leitura?
As crianças na piscina, as palavras estrangeiras, a música no bar, a brisa. A sensação boa e refrescante dos banhos de mar. Um sol de fim de tarde que fez lembrar outros títulos de obras, ou frases bíblicas, como essa que está no topo do post e que originalmente é assim: um deus passeando na brisa da tarde.
É o Algarve uma Ítaca?
Sim e não. Sim, porque as pessoas que descem até lá/cá, deixaram a sua residência à procura do que se chama umas férias bem merecidas e umas férias bem merecidas sempre são um lugar de pertença. Que esse lugar tenha coordenadas geográficas do Algarve sem que seja possível tirar fotografias, pouco importa. Não, porque é pouco provável que Ítaca consiga albergar tanta gente sem se descaracterizar, sem perder quase toda alguma magia. Por exemplo, Penélope muda-se para a serra para poder tecer em paz e Telémaco distrai-se com a sua mota de água, pois nem um nem outro acreditam que Ulisses se resolva a aparecer.
E por que razão fizeste a pergunta anterior?
A pergunta anterior, à semelhança de todas as outras, incluindo esta, pretende reproduzir aqui o protótipo textual - considerando a tradução em causa - do extenso capítulo dezassete do já referido Ulisses de James Joyce, o qual, segundo a nota de rodapé, corresponde à chegada de Ulisses de Homero a Ítaca, ou seja, à chegada de Bloom a casa às duas da manhã do dia dezassete de Junho de 1904.
O que se pretende com este texto?
Primeiro, dar notícia da conclusão de uma leitura considerada difícil mas imprescindível para quem gosta de ler; segundo, partilhar um pedacinho minúsculo das impressões sobre a obra primeira do Leitura Partilhada; terceiro, lembrar que não estamos sozinhos quando nos aventuramos a descobrir aquele dia 16 de Junho de 1904, quero dizer, não estamos sozinhos perante Stephen e Bloom e Molly. O tradutor deixa muitas dicas que ajudam a mapear os capítulos. Mas um mapa é apenas um instrumento.
imagem: net
clarinda
Etiquetas: James Joyce
“MEDEIA”, a partir de Eurípides, pel'AS BOAS RAPARIGAS
(Maria do Céu Ribeiro, "Medeia")
(Maria do Céu Ribeiro, "Medeia")
Foi-me difícil recuperar equilíbrio e normalizar batimentos cardíacos, após esta Medeia. Só apetece ficar ali, de boca aberta, olhos arregalados, o corpo colado à cadeira, qualquer coisa a doer por dentro. Cinco minutos de reverência nas cadeiras, por favor. Nós fazemos o que Eugénio nos manda, procuramos a maravilha, procuramos a maravilha, a maravilha está ali à nossa frente, permitam-nos gozá-la por momentos em silêncio.
***
Eu sabia tratar-se de personagem feminina impressionante, mas não imaginava que esta Medeia, que me deixou abalada consumida alucinada, me impedisse de adormecer até às 2h30. Tanto tentei encontrar neste caso clínico de mulher algo que convocasse a minha afectividade que o encontrei: o corpo em sofrimento de mãos enclavinhadas e pés nus, a expressão desvairada, o olhar assombrado de Maria do Céu Ribeiro.
Sophia recriou este texto à medida da nossa sensibilidade, tornando-o mais poético e perceptível aos espíritos modernos (no final, Carla Miranda (outra grande actriz) esteve a dizer-me que, durante a fase de preparação da peça, precisava por vezes de reler a tradução de Sophia, para se encontrar, para recuperar a humanidade, para se sentir mais próxima do texto em termos emocionais).
Mas nem a doçura da tradução de Sophia consegue mitigar a repulsa que Medeia nos provoca (no prefácio, pressenti em Frederico Lourenço uma enorme admiração mas também uma certa cerimónia, como que a dizer que há palavras e expressões que um helenista não utilizaria, até porque sabe que, por muito que desejemos ver na tragédia os nossos valores, há 2500 anos a separar-nos). Medeia não é uma mulher, é um caso clínico. Ela construiu uma família com base no erro e acabou por fazer algo que nenhuma mulher, por nenhuma razão, faria: não há mulher lúcida que mate os filhos com o intuito de castigar o pai dos mesmos.
Sílvia
Sophia recriou este texto à medida da nossa sensibilidade, tornando-o mais poético e perceptível aos espíritos modernos (no final, Carla Miranda (outra grande actriz) esteve a dizer-me que, durante a fase de preparação da peça, precisava por vezes de reler a tradução de Sophia, para se encontrar, para recuperar a humanidade, para se sentir mais próxima do texto em termos emocionais).Mas nem a doçura da tradução de Sophia consegue mitigar a repulsa que Medeia nos provoca (no prefácio, pressenti em Frederico Lourenço uma enorme admiração mas também uma certa cerimónia, como que a dizer que há palavras e expressões que um helenista não utilizaria, até porque sabe que, por muito que desejemos ver na tragédia os nossos valores, há 2500 anos a separar-nos). Medeia não é uma mulher, é um caso clínico. Ela construiu uma família com base no erro e acabou por fazer algo que nenhuma mulher, por nenhuma razão, faria: não há mulher lúcida que mate os filhos com o intuito de castigar o pai dos mesmos.
Sílvia
Esta peça será reposta a partir de 18 de Setembro
terça-feira, agosto 18, 2009
“As Bacantes”, de Eurípides
Um livro profundamente inquietante, onde o aspecto trágico parece residir na sucessão de equívocos de Penteu. A mensagem que nos fica: para que uma sociedade consiga resistir, torna-se necessário harmonizar as duas forças que residem no ser humano, razão e paixão. Entre a frieza da racionalidade e o descontrolo da emoção, quem somos nós?
Sílvia
Um livro profundamente inquietante, onde o aspecto trágico parece residir na sucessão de equívocos de Penteu. A mensagem que nos fica: para que uma sociedade consiga resistir, torna-se necessário harmonizar as duas forças que residem no ser humano, razão e paixão. Entre a frieza da racionalidade e o descontrolo da emoção, quem somos nós?Sílvia
sábado, agosto 15, 2009
Outras Vozes (ii)
Marcel Aymé leitor de Eça?
Ocorre-me comparar o Teodoro de «O Mandarim» de Eça de Queiroz ao Dutilleul do conto «O Passa-Paredes» de Marcel Aymé. Ambas as personagens são caracterizadas como pequenos burocratas de repartições do Estado (o primeiro do Ministério do Reino e o segundo do Ministério dos Registos) e ambos têm por ocupação escrever cartas que começam invariavelmente, no caso de Teodoro, por: “Ilmo e Exmo Senhor – Tenho a honra de comunicar a V.Exa. … Tenho a honra de passar às mãos de V.Exa., …”, ou, no caso de Dutilleul: “Em referência à estimada carta de V.Exa de tantos do corrente e tendo presente a nossa troca de correspondência anterior, tenho o prazer de informar V.Exa …”. A ambos um acontecimento extra-normal vem alterar a certo momento os rumos das suas vidas insignificantes. Teodoro acha-se dono duma prodigiosa campainha que o tornará infinitamente rico, Dutilleul descobre uma extraordinária faculdade que lhe dá o dom de atravessar as paredes e de se tornar também, por sua vez, incomensuravelmente rico. Em ambos os contos, porém, a realidade romperá por fim as respectivas tramas do fantástico, levando Teodoro, na maior miséria, a exortar o leitor para não matar o Mandarim e a deixar Dutilleul preso para sempre na sua parede.
ams
Etiquetas: Eça de Queirós, Marcel Aymé
terça-feira, agosto 11, 2009
“Colapso”, de Jared Diamond
- a polémica em torno de Jared Diamond (aqui)
- um post de António Barreto (aqui)
- um post no Bafana Ciência (aqui)
Sobre a minha recente estada na Ilha de Páscoa e a perplexidade que esta convoca
A Ilha permanecerá envolta em mistério (os esclavagistas e as doenças reduziram os nativos a apenas 111, no sec. XIX, de tal modo que talvez nunca se consiga vir a decifrar a antiga linguagem), mas parece-me bastante pertinente a versão de suicídio ecológico que Jared Diamond sustenta neste seu "Colapso" (ver A destreza das dúvidas).
Basta pensar num território de apenas 166 Km2 em total isolamento, no tempo e nos recursos alocados aos "moai" em detrimento das actividades tendentes à sobrevivência (em suma: gastavam, em vez de produzirem) e na forma de organização social (diferentes tribos que se guerreavam), para pensar que o mais provável seria a auto-destruição.
Sílvia
A Ilha permanecerá envolta em mistério (os esclavagistas e as doenças reduziram os nativos a apenas 111, no sec. XIX, de tal modo que talvez nunca se consiga vir a decifrar a antiga linguagem), mas parece-me bastante pertinente a versão de suicídio ecológico que Jared Diamond sustenta neste seu "Colapso" (ver A destreza das dúvidas).
Basta pensar num território de apenas 166 Km2 em total isolamento, no tempo e nos recursos alocados aos "moai" em detrimento das actividades tendentes à sobrevivência (em suma: gastavam, em vez de produzirem) e na forma de organização social (diferentes tribos que se guerreavam), para pensar que o mais provável seria a auto-destruição.
Sílvia
- a polémica em torno de Jared Diamond (aqui)
- um post de António Barreto (aqui)
- um post no Bafana Ciência (aqui)
sexta-feira, agosto 07, 2009
"Cândido ou o Optimismo”, de Voltaire
Diz-se que Voltaire foi transformando a sua disposição ao longo da vida; por mim, estou convicta de que um homem que produziu tanto, que incansavelmente se empenhou a tentar iluminar as mentes dos seus semelhantes, só poderia estar insuflado de optimismo. Aquele que chegou a ser o maior vulto do Iluminismo europeu, tinha (tal como os demais pensadores da época) uma fé inabalável na razão humana, encarando o conhecimento e a racionalidade como geradores do progresso social: o povo, profundamente ignorante, necessitava de ser “iluminado”. Essa ignorância traduzia-se na miséria, no fanatismo e na intolerância, nas crenças e nas superstições, na aceitação mansa da pobreza, da injustiça e do imobilismo social. A “luz” viria com o exercício da razão e a transmissão do saber.
Voltaire considera que, perante um mundo de tamanhos desequilíbrios, dizer que “tudo está bem” é uma brincadeira de mau gosto, o que não o impede, contudo, de confiar na capacidade do Homem em construir um futuro melhor:
Voltaire considera que, perante um mundo de tamanhos desequilíbrios, dizer que “tudo está bem” é uma brincadeira de mau gosto, o que não o impede, contudo, de confiar na capacidade do Homem em construir um futuro melhor:
Un jour tout sera bien, voilà notre espérance;Tout est bien aujourd'hui, voilà l'illusion.(excerto do Poème sur le désastre de Lisbonne, de Voltaire)
Existia na Vestefália, no castelo do senhor barão Thunder-ten-tronckh, um jovem dotado pela natureza com os sentimentos mais suaves. A sua fisionomia retratava a sua alma. Possuía o raciocínio justo e o espírito simples; era decerto por essa razão, penso eu, que lhe chamavam Cândido.
Cândido foi submetido a inúmeras provações, aconteceram-lhe as piores atrocidades (o livro chega a ser grotesco) e, no entanto, não deixava de acreditar que “tudo ia pelo melhor”. Mas Cândido era do mais cândido que há e tanta ingenuidade atinge as raias da bacoquice: estava-se mesmo a ver que ele, que não punha ninguém em causa, iria ser burlado, enganado, sacrificado (tamanha boa-fé assemelha-se a preguiça mental pois, dos percalços da existência, há que saber retirar os devidos ensinamentos - é muito fácil atribuir ao azar os nossos erros de estratégia).
Contudo, e acima de todas estas considerações, acredito que o optimismo é um motor, uma força interior que impele à realização, que nos torna mais felizes, mais motivados, mais atentos e mais abertos ao mundo e é, por isso, a mais poderosa arma contra o infortúnio. No capítulo da vontade, há teorias que se baseiam na neuroplasticidade do cérebro para defender que estaremos a aumentar a potencialidade de sermos felizes se investirmos nas emoções positivas, atribuindo, em simultâneo, menos importância à negatividade (aumentando/reduzindo, assim, a actividade cerebral que lhes está associada). “Cândido” termina da melhor forma possível, com aquele que é um dos grandes contributos para uma existência baseada na positividade:
O trabalho liberta-nos de três calamidades: o aborrecimento, o vício e a necessidade.
Sílvia
Cândido foi submetido a inúmeras provações, aconteceram-lhe as piores atrocidades (o livro chega a ser grotesco) e, no entanto, não deixava de acreditar que “tudo ia pelo melhor”. Mas Cândido era do mais cândido que há e tanta ingenuidade atinge as raias da bacoquice: estava-se mesmo a ver que ele, que não punha ninguém em causa, iria ser burlado, enganado, sacrificado (tamanha boa-fé assemelha-se a preguiça mental pois, dos percalços da existência, há que saber retirar os devidos ensinamentos - é muito fácil atribuir ao azar os nossos erros de estratégia).
Contudo, e acima de todas estas considerações, acredito que o optimismo é um motor, uma força interior que impele à realização, que nos torna mais felizes, mais motivados, mais atentos e mais abertos ao mundo e é, por isso, a mais poderosa arma contra o infortúnio. No capítulo da vontade, há teorias que se baseiam na neuroplasticidade do cérebro para defender que estaremos a aumentar a potencialidade de sermos felizes se investirmos nas emoções positivas, atribuindo, em simultâneo, menos importância à negatividade (aumentando/reduzindo, assim, a actividade cerebral que lhes está associada). “Cândido” termina da melhor forma possível, com aquele que é um dos grandes contributos para uma existência baseada na positividade:
O trabalho liberta-nos de três calamidades: o aborrecimento, o vício e a necessidade.
Sílvia
quinta-feira, agosto 06, 2009
Outras Vozes (i)
"A viagem começa numa biblioteca. Ou numa livraria. Misteriosamente, ali prossegue, na claridade de razões antes recalcadas no corpo. Assim, antes do nomadismo deparamo-nos com o sedentarismo das estantes e das salas de leitura, ou mesmo dos lares onde se acumulam as obras, os atlas, os romances, os poemas, e todos os livros que, de uma forma ou de outra, contribuem para a formulação, realização, concretização da eleição de um destino. Todos os recantos de uma boa biblioteca conduzem ao mesmo sítio: o desejo de vislumbrar um animal extravagante ou colher uma planta exótica, a ambição de entrever uma borboleta rara, o anseio de descobrir um veio geológico numa mina, a vontade de caminhar sob um céu outrora assombrado por um poeta, tudo nos conduz a um ponto do globo cujo sinal cegamente guardamos." (Michel Onfray - Teoria da Viagem - Uma Poética da Geografia, Quetzal, p. 26)
Escolhi uma citação que contradiz em absoluto as minha práticas habituais de viagem. De facto, deliberadamente, nunca leio nada sobre os meus destinos de viagem, a não ser, por razões apenas pragmáticas, as informações essenciais sobre o espaço, o tempo e o modo de vencer as distâncias. Mais tarde, sei que reencontrarei esses destinos em leituras que, de súbito, com surpresa, me revelarão esses destinos e os apresentarão com novos cambiantes, novas dimensões. Diria que a viagem, tal como o amor (e já agora também como a leitura) resistem à ordem da programação. São mais da ordem da aventura que da necessidade da ordem. Diria que são propícias a que nos percamos. Tenho aliás algumas histórias interessantes sobre tais reencontros.
No caso do livro em epígrafe, há uma frase mais concordante com o que procuro dizer: "Os trajectos dos viajantes coincidem sempre, secretamente, com as procuras iniciáticas que colocam a identidade em jogo. Também aqui o viajante e o turista se distinguem radicalmente, opondo-se em definitivo" (p. 80).
Já me tem acontecido, porém, viajar em simultâneo nas aventuras do livro e da viagem, quando o destino, não escolhido, da leitura, acaba por coincidir com o destino da viagem. Acontece geralmente em portos de mar, o descobrir que os livros que levo, e que supostamente lhes são alheios, me fazem esta redundância de ler o que vivo, ou de viver o que leio, uma coisa assim!
ams
Etiquetas: Michel Onfray
segunda-feira, agosto 03, 2009
literatura de viagens
Tenho o hábito de ir escolhendo leituras consonantes com as viagens que faço, convicta de que é muitas vezes a literatura que mais nos ensina sobre países e culturas. Não sendo particularmente adepta de literatura de viagem, procuro nas prateleiras da enorme massa da “literatura estrangeira” obras e autores com ligação ao meu destino. Já me aconteceu falhar redondamente o alvo, como quando perdi quatro magníficos dias em Barcelona ocupada com o entediante “A Sombra do Vento”; ou preparar meticulosamente, com as 1200 páginas do “Black Lamb and Grey Falcon” de Rebecca West, uma viagem à Croácia que acabou por se transformar, quatro dias antes da partida, num voo intercontinental para Cuba. Ainda tenho o “Italian Journey” de Goethe intocado na mesa-de-cabeceira, mas devorei cada página de “Bomarzo” de Manuel Mujica Láinez no regresso da minha primeira e tardia viagem a Itália.
Achei que não poderia falhar este ano: o meu destino tem um autor laureado, inédito nas minhas leituras. Comecei a ler Orhan Pamuk (neto do senhor “Algodão”, alcunha que passou a ser nome de família) com “O meu nome é vermelho”, espécie de opereta a várias vozes, com todos os ingredientes necessários: crime, paixão e pintura, com o espectro do inimigo, do “outro” (neste caso uma forma de representação alheia) a pairar como destino inevitável, como um véu de melancolia sobre o presente. Um livro onde são permanentemente convocadas outras histórias, mitos, a teia de uma cultura muito rica e antiga, mais antiga do que Istambul, do que Constantinopla, do que Bizâncio; são as histórias de Khosrow e Shirine, de Bîzad, de nomes que até há ouço nada me diziam.
Não sei se cheguei a aprender algo sobre a Turquia excepto o tanto que tenho ainda a aprender – e é também para isso que leio.
nastenka
Achei que não poderia falhar este ano: o meu destino tem um autor laureado, inédito nas minhas leituras. Comecei a ler Orhan Pamuk (neto do senhor “Algodão”, alcunha que passou a ser nome de família) com “O meu nome é vermelho”, espécie de opereta a várias vozes, com todos os ingredientes necessários: crime, paixão e pintura, com o espectro do inimigo, do “outro” (neste caso uma forma de representação alheia) a pairar como destino inevitável, como um véu de melancolia sobre o presente. Um livro onde são permanentemente convocadas outras histórias, mitos, a teia de uma cultura muito rica e antiga, mais antiga do que Istambul, do que Constantinopla, do que Bizâncio; são as histórias de Khosrow e Shirine, de Bîzad, de nomes que até há ouço nada me diziam.
Não sei se cheguei a aprender algo sobre a Turquia excepto o tanto que tenho ainda a aprender – e é também para isso que leio.
nastenka
aquela, além, é a nossa estrela
Se me perguntassem que livro aconselharia para férias, teria imensas dificuldades, mas com certeza este que estivemos a ler em Julho seria um dos indicados. Sim, já acabou o tempo dele, contudo, Agosto é o mês da leitura livre e Debaixo do Vulcão ainda me prende nos dois últimos capítulos. De tal forma me prende que continuo a referi-lo aqui, associando-o a uma das coisas que gosto mais de fazer, em tendo tempo: olhar o céu à noite e tentar adivinhar as constelações. E se há ocasião em que achamos ter tempo é nas férias.
Por isso, se estivermos no campo, à beira-mar, num jardim ou numa varanda, olhemos o céu. As estrelas que estão lá também nos olham, que mais é preciso para falar com o infinito?
O capítulo XI é majestoso no que a esta forma de falar diz respeito. É certo que Yvonne ingeriu mescal, equiparado por ela arame farpado; é certo que a procura pelo Cônsul, entretanto desaparecido, a levou por caminhos ínvios no bosque. Um espaço desconhecido e perigoso, mas extraordinário em liberdade e ilusão.
Vale a pena, para quem aguentou tanta bebida, chegar aqui. Leiam.
Boas férias!
imagem da net
clarinda
Se me perguntassem que livro aconselharia para férias, teria imensas dificuldades, mas com certeza este que estivemos a ler em Julho seria um dos indicados. Sim, já acabou o tempo dele, contudo, Agosto é o mês da leitura livre e Debaixo do Vulcão ainda me prende nos dois últimos capítulos. De tal forma me prende que continuo a referi-lo aqui, associando-o a uma das coisas que gosto mais de fazer, em tendo tempo: olhar o céu à noite e tentar adivinhar as constelações. E se há ocasião em que achamos ter tempo é nas férias.
Por isso, se estivermos no campo, à beira-mar, num jardim ou numa varanda, olhemos o céu. As estrelas que estão lá também nos olham, que mais é preciso para falar com o infinito?
O capítulo XI é majestoso no que a esta forma de falar diz respeito. É certo que Yvonne ingeriu mescal, equiparado por ela arame farpado; é certo que a procura pelo Cônsul, entretanto desaparecido, a levou por caminhos ínvios no bosque. Um espaço desconhecido e perigoso, mas extraordinário em liberdade e ilusão.
Vale a pena, para quem aguentou tanta bebida, chegar aqui. Leiam.
Boas férias!
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clarinda
